Nel tempo ch’ogni fronde lascia’l verde,
Et prende altro color, e’mbiancan tutti
Gli alberi; & poi ciascun sue foglie perde.
E ‘l Contadin con atti rozzi, & brutti,
Ch’ aspetta il guiderdon del lungo affanno
Vede pur delle sue fatiche i frutti;
Et guarda il conto suo se’l passato anno,
E stato tal’, che speranza gli dia
Di star allegro, ò di futuro danno.
Incipit
Simposio o I Beoni