Vi sono persone, e molte, che si pentono sinceramente solo delle loro buone azioni.

Se il poeta capisse ciò che scrive sarebbe un perdigiorno.

Ad ogni angolo di strada il sentimento dell’assurdità potrebbe colpire un uomo in faccia.

Il tempo è un fiume che mi trascina,
ma sono io quel fiume;
è un tigre che mi divora,
ma sono io quella tigre;
è un fuoco che mi consuma,
ma sono io quel fuoco.
Il mondo, di […]

La danza moresca è comune in tutti i mondi abitati del multiverso.
Si danza sotto il cielo sereno per celebrare il risveglio della terra, e sotto le stelle perché è primavera e co […]

La nevrosi è qualche cosa di circoscritto al pube.