La bugia è l’optional del mistero.

La poesia è un raccolto assai esile che sfuma al primo starnuto.

Diario, io ti lancio nel vuoto
come una colpa.
Nessuno saprà mai l’immane fatica
di scrivere nel vento.
Oh, il vento
che ha asciugato le mie lacrime,
basterebbe essere la mia sola […]

Non era la prima volta che scoppiava un litigio durante la colazione, al numero 4 di Privet Drive. Il signor Vernon Dursley era stato svegliato all’alba da un fischio acutissimo […]

Una mezza quiete accompagnata da rumori banali è degradante. Invece l’accompagnamento di uno studio pianistico o di uno strepito di voci può rivelarsi non meno significativo del s […]

L’uomo è uno e nessuno.
Porta da anni la sua faccia appiccicata alla testa e la sua ombra cucita ai piedi e ancora non è riuscito a capire quale delle due pesa di più. Qualche vo […]

Mi hanno detto
che sei un po’ bianco e nero
un po’ teppista e un po’ Eldorado
ma quando mi baci
diventi acqua materna
diventi prato limpido
diventi il mio destino.
Titolo della […]