Sono nato a Faenza nel 1852, il 22 agosto: la mia è una famiglia aristocratica di campagna, ma senza lustro vero, in decadenza economica dal principio del secolo. Io capitai male: […]

Nella settimana prima della partenza per Arrakis, quando era giunto a livelli quasi insopportabili il tramenio, una donna vecchia e vizza si presentò alla madre del ragazzo, Paul.
Era […]

Gli uomini mi piacciono finché non mi spingono al pianto.

So che è un segreto, perché lo sento sussurrare dappertutto.

Dopo aver scritto per settant’anni racconti e novelle mai pubblicati, Henry William Field si alzò una sera alle undici e trenta e bruciò dieci milioni di parole. Portò i manoscritti i […]

Nell’afa del meriggio Mario sollecitava colla frusta il grasso cavallo.
La strada, larga e dritta, in quell’incendio di sole sembrava confondersi col tremolìo dell’aria, entro la quale […]

Odio il punto esclamativo, questo gran pennacchio su una testa tanto piccola, questa spada di Damocle sospesa su una pulce, questo gran spiedo per un passero, questo palo per impalare […]

Da qualche parte si devono udire voci. Forse esse giacciono come se fossero mute tra le pagine di un diario l’una accanto all’altra intrecciate: oscura, profonda, chiusa d’improvvisa in […]