Non avevo mai sentito parlare di lui prima di allora, tuttavia, in una lunga lettera che mi scrisse da Rio de Janeiro, mi si presentò come uno scrittore yddish che si era «perso e […]

Finita è la notte e la luna
si scioglie lenta nel sereno,
tramonta nei canali.

È così vivo settembre in questa terra
di pianura, i prati sono verdi
come nelle valli del sud a pr […]

L’arte ha bisogno o di solitudine, o di miseria, o di passione. È un fiore di roccia che richiede il vento aspro e il terreno rude.

Dietro ogni libertà sospirata c’è in agguato una belva.

Questo pane ha il sapore d’un ricordo,
mangiato in questa povera osteria,
dov’è più abbandonato e ingombro il porto.

E della birra mi godo l’amaro,
seduto del ritorno a mezza via,
in f […]

Nel 1913, quando Antony Patch aveva venticinque anni, erano già passati due anni dal momento in cui l’ironia, lo Spirito Santo di questi ultimi tempi, era, almeno teoricamente, calata […]

C’era una volta un Re e una Regina che avevano una figlia bella quanto la luna e quanto il sole; tanto frugola però, che facendo il chiasso metteva sossopra tutto il palazzo reale; […]

Se Dio non esistesse bisognerebbe inventarlo.

[Da: Épître 104 – Épître à l’Auteur du Livre des Trois Imposteurs]

[Si Dieu n’existait pas, il faudrait l’inventer.]

Mylord P…, ch’io conobbi questi di addietro in Milano, è veramente uomo di garbo. La sua conversazione mi compensò alquanto della ruvida ed insipida breviloquenza, di che alcuni s […]